林妻的死,林的死,两次让我想到余华的《现实一种》。那有些处在真空中的感觉,凝固,透明,窒息。人物的血肉被抽离,操控者,一个是极端利己的规则,一个是美在死态的色彩。 “这些人不是那种人物,是不会在一幅画中消失的。” 话是“喃喃地说”,却说得那么骄傲。 这正是我梦想中的离去呵! 无人的夜海,或野性的森林。当我觉得可以离开的时候,面前的毛笔在宣纸上舞起来。写出一个漂亮的汉字:爱。 收笔时,我就不见了。 那个字飞向海面,触水,晕开。漂远,沉。 要么被一个独自探险的男孩拿到,点着,只为看瞬间的火焰和飞舞的灰烬。他还不知道,多年之后,他会为一幅画、一首诗、和一个幻一样的女子,痴狂。
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